Vacío

Aún se soñaban sueños con fe y se decían versos de verdad

Ruben Darío. Prólogo a ” Iluminaciones en la Sombra”, de Alejandro Sawa.

Supongo que los partos literarios

en algo se asemejan a los reales -los meramente femeninos- y es en la ulterior -e inmediata- sensación de vacío, en el temor por el despido ineludible que se le presta a creación (el libro/el bebé) sentida a flor de piel durante largas horrorosas semanas y en las ganas ridículas de llorar,

y en el quejumbroso abatimiento.

Así hoy.

Porque doy hoy por finalizada la escritura de “Esto es La Morte Subite”. Al parecer el relato merece, no tanto el esfuerzo consignada en su ejecución, sino él, per se.

Puesto que ningún trabajo es de honra sino penoso y somos meros canales para su distribución (tanto el cuerpo funcional de la mujer como el alma -a su pesar- del escritor).

Y eso es todo lo que hay hoy: un vacío horrible.

Esa cosa caliente que queda en la pantorrilla, pero ya no es, como cuando uno no puede aguantarlo y la incontinencia hace el resto y apenas queda el vaho caliente del meado, pero ya nada más.

Así hoy: el calor en la pluma, pero el verbo de vacaciones.

Queda esa sensación de:

Jo no puc pas fer miracles. Ho faig el millor que puc. (Un noi del carrer. Els Trons)

esa sensación de haber trabajado duro bajo el sol. Nada más. La incapacidad de sentirse responsable de algo que no queda muy claro de quién es, si nuestro, o de quien nos dictó su composición.

Los dolores, los desvelos… todo eso, sí, es nuestro, como lo sufre la mujer encinta, así el escritor.

Pero igual que el niño que ya no es de la mujer sino es del mundo, así con el texto.

Así el vacío que tengo hoy en el pecho.

Porque el pecho de la mujer encinta se llena de leche y vida y esperanza, pero el del escritor se queda así:

Cesó todo y dejeme // dejando mi cuidado // entre las azucenas olvidado

San Juan de la Cruz. Noche Oscura.

Y no hay más narices que volver a empezar, desde cero. Otra vez.

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