Nuevo Recuento de las últimas largas horas

Lo explicaré rápido:

hace varios días que no duermo ni habito en casa.

No pregunten cómo me las he apañado:

me han dado de comer y el suficiente alcohol y los arrumacos para poder seguir manteniendo el calor para aguantar estos días últimos deprimentes o melancólicos que cierran una etapa de mi vida aquí en Barcelona

Me han proveído de los utensilios necesarios para el aseo, también, me he permitido la frivolidad -o la desfachatez- de utilizar ropa interior femenina -y la sensación ha sido provechosa y libérrima- y las camisas han sido un regalo comprado siempre diez minutos antes de que cierren las tiendas.

Con gusto, eso sí.

Me han regalado también un pañuelo-foulard hermosísimo.

Tengo un moreno estupendo (esto ha sido cosa de los rayos y mi testarudez) y no he escrito nada en los últimos días.

Miento:

he escrito mientras me ocupaba de otras cosas, he ido escribiendo con el cuerpo, como quien dice. Tramitando ideas al experimentarlas en mí, en mi cuerpo y en mis actos y en mi verborrea inclemente.

No, quizá no escrito tanto, escribo breve y voy anotando algunas cosas.

Desde hace unos cinco días, pues treinta cuarenta palabras por día. A veces ni eso.

Me estoy preparando, lo sé. Me estoy preparando para el nuevo combate.

Y se trata de esto: You can get it if you really want.

Algo tan simple que lo saben hasta las lechugas.

Y también es que escribir en ordenadores ajenos me produce desconfianza.

Esto también.

Han sido días de ir cerrando tratos, de ir estrechando lazos con amistades recientes. De apretar manos y dar muchos besos.

Ahora tengo que ir a ocuparme de una mudanza. Es mediodía del sábado.

No, yo no me mudo. Todavía. Se muda J.

Lo haré en breve. En un mes.

Y acuérdense de esto: todo, tanto en la vida como en la literatura, tiene que ser verdad. Verdad. Nada más que toda la verdad. Como en los juicios.

Dejémonos de chácharas.

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